Livre ouvert

Pouvoir Écrire, c'est être Dieu. Écriture (3) Écriture (2) Écriture (1)

mais je ne saurais dire l'envie de créer Sublimer l'indicible Devenir impossiblement par le sang de lettres sans sens grâce aux mains hermaphrodites

Encore une fois sans respecter mon souhait initial, une douche trop longue.

et si la poésie se créait sans le temps mais uniquement l'espace Poème Immobilité des mouvements regards individualisés des mondes des silences des temps des espaces dans les perceptions la poésie se regarde

Se fait dire qu'elle est «bien belle aujourd'hui», la caissière. Elle sourit, timidement, gaiement. L'homme part, sans savoir le reste. La femme dit qu'elle était encore mieux ce matin, car parée. Le compliment impromptu lui a plu.

Attablés, ils discutaient, entre camarades. Comme un intrus, j'ai écouté. Capté un fragment. «Montréal-Nord...Ouais, ce qui se passe là-bas, ça me fait de la peine.» Pouvons-nous être peiné en pensant, en disant ? Qu'est-ce qu'être peiné ? Pleurer ? Être...

Écouter mes lettres entendre d'autres idées qu'est-ce qui mérite vraiment d'être changé ? des concepts un comportement le mot du geste ? retour à la case départ arrivée des pensées semblables de leurs différences antithèses oxymores Envie de questionner...

Du nadir S'accroche l'indéfectible doublure de mon miroir; miroite la perdition d'un âpre retour; Se découvre en travers du linceul, en relief de pleurs asséchés et grisés, l'infecte image. Mon autre moi. Le faux ? Le vrai ? Le venimeux indompté enchaîné...

dans la vitre entre deux stations je vois mon reflet un peu épais, noirci interruption par un personnage cet ami d'enfance qui n'a fait que répondre à mes questions et parler et parler dans ses dires j'ai vu mes questions par mon silence ses paroles interminables...

banc sale dos croche autobus lent pluie par le toit humidité gens par beaucoup